Woyzeck

In einem kleinen Städtchen, von Mensch verschwitzt, vor Nichtigkeit und Hoffnung stinkend, voller Verirrung und Aktivität, wiederholen sich unablässig, Tag für Tag, Stunde um Stunde die immer gleichen besessenen und quälenden Handlungen, Reaktionen, Sensationen. Die Menschen nagen an der Zeit und vergehen, während sie mit Wahrheiten um sich werfen, deren Sinn sie niemals begreifen.
Menschen, die nach Freiheit rufen und der Tyrannei applaudieren, Menschen aus Fleisch und Blut, gut und gleichzeitig schlecht, so wie es nur wahrhafte Kunst zu erdenken vermag, wird uns offenbart. Eine Stadt der Welt, ein Theater der Welt, die quälenden Fragen der Welt. Ein Ort, der vom elenden und beunruhigenden Leben ausgequetscht wurde, der uns seinen Rücken zudreht, mit deformierten Löchern, die das Gewürm und die Leidenschaft überdecken, Woyzecks Stadt, erbaut aus den Überbleibseln zig toter Vorstellungen, die im Fundus des Theaters verrotten, ein Bühnenbild aus Bühnenbildern, ein Labyrinth voll Sackgassen, in welchem sich die Menschheit frei von jedem Vorurteil zeigt.